irländska potatis Omdömen
Jag tror att om jag går någonstans i världen innan jag dör det kommer att bli Irland. I min pensionering har jag blivit mycket glädje från Van Morrison, John Banville, och nyligen, Tóibín. Marci tjatar mig om att resa. Jag hatar verkligen att byta plats. Men om jag är tvungen, jag skulle vilja Dublin för en vecka tror jag. Mamma och moster Cass besökte två gånger. Jag har alltid trott att de trodde den irländska skitsnack som McGinley-talet var Tinkers. Olika bekanta haft värme och nostalgi bland sin egen sort. Vi vet om John F, Reagan och Bill.
John Huston hade ett litet slott som han hade dragit sig tillbaka till och klädd som en lokal vapendragare. Jag har alla dessa rapporter. Och jag alltid ignorerade den irländska frågan. Låt dem spränga sig till England och tillbaka, tänkte jag. Den dumma och helt förvrängd vördnad av alla ting irländska som genomsyrar min typ idag äcklar mig.
Skriva så mycket som körs av gener och deras historia blir en trött dravel av Tantem Ergoes och sentimentalitet, guld irländska Kors och Hibernian Rifles, Michael Collins, Glasnevin Cemetery, etc, shit som jag hade ingen utbildning eller medvetenhet som barn och ung man. Varför var det? Det verkade mina föräldrar och farföräldrar talade aldrig av The Great Hunger, Irland utom på St. Pattys dag och sedan i form av troll, irländska potatis, och Mrs. Murphy Chowder, Ole Danny Boy. De ville helt enkelt att assimilera, knulla det förflutna.
Men nu en resa till The Old County är ett skryta punkt bland min typ i grannskapet. De går på och förundras i skönheten i landet och värmen av folket. Kanske ska jag ta reda på själv. Men inget land resor, bara en stor stad med stora pubar. Ingen skinka och kål. Omdömen
Bila…