Han höll sedan på att minska små bitar av mitt hår från mitt huvud tills jag sorts såg ut som vapenhandlare i "Det femte elementet". Medan detta hände en av de stora pool spelarna kom över. Han var en komisk syn. Fruktansvärt fett med en märkesvaror Levis skjorta och verkligen korta byxor och bära stora solglasögon med en släckt cigarr sticker ut från hans feta läppar. Han började högljutt skällde barberaren i vissa afrikanska språk medan barberaren svarade defensivt honom i nämnda språk. Den tjocka sedan satt på barberaren stol bredvid mig och tryckte sitt ansikte intill mitt.
"Detta är den stil du vill?" Frågade han mig på bruten engelska. "Ja, jag vill ha det hela." Jag svarade utan att egentligen ser honom i ögonen av rädsla för att skratta i ansiktet. Under tiden man tar bort mitt hår kunde inte förstå varför han inte kunde få mitt hår lossnar genom att köra rakapparaten i min skalle. Med en irriterad buller den feta mannen tog rakapparaten från den olyckliga barberaren, och börjat raka nerifrån och upp. Barberaren skulked med en sårad blick på hans arga ansikte. I promenader två brännskador, en knäpper en påse av trä, den andra en braai grill.
De producerar en tuss av något skit afrikanska nationer pengar till feta mannen som jag började nu att misstänka är chef för platsen. "Hur muts fo dis pengar?" Frågar den tandlös gentleman. Den feta mannen sniggers och händer tillbaka pengarna. "Detta är inte pengar.", Säger han, och vederbörligen ignorerar bums och återgår till mitt huvud. De stannar en stund imitera gun toting gangsters medan skottlossning ringer ut på att "Paper Planes" MIA låten. Denna scen är så långt bort från alla frisör jag någonsin har varit att jag började känna panik väller upp inom mig.
Vad fan gör jag här? Vad händer om de tar mig för en ritt? Vad händer om de tar ut mig som en R100? Vad fan gör jag då? Vid denna tid mitt huvud är prydligt rakade, förstärker änkans topp samt beskärning håret till en kortare längd längre ner i mina öron, precis som de gör i Ice Cube film