Barberaren skulked med en sårad blick på hans arga ansikte. I promenader två brännskador, en knäpper en påse av trä, den andra en braai grill. De producerar en tuss av något skit afrikanska nationer pengar till feta mannen som jag började nu att misstänka är chef för platsen. "Hur muts fo dis pengar?" Frågar den tandlös gentleman. Den feta mannen sniggers och händer tillbaka pengarna. "Detta är inte pengar.", Säger han, och vederbörligen ignorerar bums och återgår till mitt huvud. De stannar en stund imitera gun toting gangsters medan skottlossning ringer ut på att "Paper Planes" MIA låten.
Denna scen är så långt bort från alla frisör jag någonsin har varit att jag började känna panik väller upp inom mig. Vad fan gör jag här? Vad händer om de tar mig för en ritt? Vad händer om de tar ut mig som en R100? Vad fan gör jag då? Vid denna tid mitt huvud är prydligt rakade, förstärker änkans topp samt beskärning håret till en kortare längd längre ner i mina öron, precis som de gör i Ice Cube filmen "Friday".
Jag tappert be honom om en rakning hälften förväntar sig honom att utöva några 19th century flick blad, men han tar bort en mycket dyr Phillips rakapparat och tar av min mustasch och trimmar min get. Hela processen tar ungefär 20 minuter. När han slutade han borstar mitt huvud och ansikte med en struts dammvippa som de som pigor använder för att städa ett hus. Han tillämpar sedan någon form av desinfektionsmedel till mitt huvud, och av någon anledning gnuggar fläta lotion i min hårbotten. En liten flicka med en stor afro kommer och plockar upp allt mitt hår och lägger den i en plastpåse.
Hon tar sedan till en kvinna utanför som sedan går iväg ned Voortrekker med en väska full av hår hand i hand med hennes lilla partner. Det kommer förmodligen att göra en fin väv för vissa svart tjej i slutet av månaden. Jag sedan försiktigt gå upp. Jag torn över den feta mannen och fråga honom hur myck