Äntligen, efter en evighet på platån av torra ben, svängde väg mot kusten och snart jag körde strax ovanför den vita sand.Curral Velho är en sönderfallande by intill en salt lagun precis bakom stranden. Det är byggt i varmt honungsfärgade sten, en plats av sten, byggt på sten, bland sten. Vinden mumlade genom gapande fönster. Två av de största, svartaste kråkor jag någonsin hade sett sett mig från en trasig gavel som jag plockade min väg runt ruinerna. Jag hittade en stig över sanddynerna bland de vridna rötter och stubbar av fossil skog.
På stranden satt jag för lite och tittade på mönster av fin sand ström över marken. Beyond, kraschade i havet på den branta kusten. Från Curral Velho körde inåt landet. Väggarna korsade torra landskapet, imponerande monument till generationer av Boavistans som har lagt till god användning de två resurser som inte bristvara här: rock och tid. Från tid till annan jag passerade ruinerna av bondgårdar och här och där en övergiven väl det finns vatten, men det är bitter now.In placerar spåret hotade att försvinna helt och hållet under tjocka drivor av damm.
På andra håll, vägen var inte mer än en rensas väg över blockfält. Solen sjönk och Santo Antonio blev en bisarr siluett. Jag passerade ett träd insprängd i en torterad skulptur av den rådande vinden - Det var det första levande eftersom kråkorna, timmar innan. Det fanns låga risiga buskar och då, äntligen, ett försök till odling. Fältet var mer som en fästning än en trädgård.
Först fanns väggar att hålla getterna ut och sedan det fanns en vall runt varje anläggning för att hålla vattnet i Málaga